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MUSA

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MUSA

Cuando mi pensamiento es un sueño que visualizo y en mis ojos se refleja. Adoro mi incómoda postura que mi cuerpo muestra para su creación.

Mutua veneración existe entre nosotros, musa y creador, almas unidas por el mismo querer, el arte.

Te espero paciente, cúbreme de tus colores que excitan mi piel, apoderándose de cualquier matiz de su natural color.

Sufro de la fastidiosa hechura que mi atuendo nipón adopta frente a ti, mi autor, el fundador de mi variada estampa.

Fusiona tu amor en mí, soy pincel de un solo artista, musa de un único progenitor.

“Nota de amor expresada en un lenguaje de palabras que sumisas se esparcían en aquel papel dócil.

La joven modelo aterrada por llegar a ser una más entre otras muchas, prefiere la entrega sin nada a cambio, ofreciendo su cuerpo para ser copiado.

Y con aquella infinita desesperación sigue escribiendo su nota suicida, que hará surgir en el pintor la admiración.

No se había dado cuenta, él, que en repetidas ocasiones la escogió para ser su musa, la muchacha se mostraba enamoradiza. Pero sin duda la adolescencia en ella estaba a flor de piel.

Breitner su autor la encasilló en los exóticos retratos de coloridos kimonos, haciendo que frente al espejo la modelo mostrase su lozanía escondida en los trapos que pudiera ser, como costurera, ella misma hubiese creado también.

Aquellos grabados japoneses la inmortalizaron, apartaba del pintor, cuando con anterioridad, había partido a otra ciudad, Geesje Kwak, moría, arrebatándole la vida a los 22 años, la entonces terrible tuberculosis”

Me vestiste de colores pulcros con el kimono blanco, el que mi inocencia exhibía en tus orientales pinturas.

Y de rojo pasión en aquel otro en el que el retrato perpetuó mi imagen.

No entendí nunca tu amor por mí, intentando siempre que fuese ansioso, desembocó mi trémulo corazón en un agitado volcán.

Huyendo de ti calmé aquel fogoso pálpito que me decía que solo tu pasión por el arte, desfogaba tu virilidad y hombría sobre mí.

Por eso escribí, dejé dicho mi testimonio, que mi delicado atuendo tan solo sirvió para vanagloriarse el arte.

Tú no fuiste mi dueño, ni hurgaste en mi lienzo desnudo.

Qué jamás te tachen de lo que no fue, de lo que no hiciste…

Qué fui yo, no lo dude nadie, mi inocencia murió al dejar de pintarme.

Adelina GN

ESTRATEGIA DE LUJURIA MANUAL

El reto de la semana: Hombre y mujer en una rueca

ESTRATEGIA DE LUJURIA MANUAL
Adelina GN

Mi corazón no debería provocar ni sus pulsaciones alterar, el motivo podréis comprobar, si a mí a la doncella, a leer comenzáis.
Sabéis pues vos, dónde pone su mano el varón.
Os miró a los ojos y pienso en el sentir de sus dedos, que buscan allá dónde el casto nombre la espalda perdió.
Qué podría hacer vuestra merced con su diestra en mis bajos.
Mi virtud es como mi vicio, los dos a estrenar, a cantar, igual que a la amada trova el juglar.
Hidalgo vos tocar sin remilgos, rozar mis posaderas con el melindre osado, que vuestro sutil disimulo hizo tomando la jarra en la mano.
Muéstrate cual bestiario ganador que gloriosamente irrumpe en el lugar y con lujuria clava su erguida daga.  
Usías decirme a mí que os miró, aquel motivo que puedo tener, para mi boca callar y no volver a pronunciar.  
Sus ojos entornados en los que se aprecia el mal, enfocándose en mí me hieren, calentándose él me teme.
Honrosa nuestra postura, por un instante muda, que si la soledad tuviera susurros oyera, liando nuestros cuerpos con los tules, del ardiente querer.
Somos trazos de un pincel renacentista que en colores armonizó el artista.
Una vez más, venciendo la timidez a la depravación.
Qué el placer no se nos note, que me vuelva a estremecer, pues el rostro mío es el espejo, de mi erizada piel.
Sanador de lo ajeno, toma de lo mío que yo sin vergüenza bebo.
Hiló fino la doncella, embriagado el caballero de detrás sacó la mano.
Hace lo propio ella, apartando la mirada de la realidad, para que la estratagema manual volviese a comenzar.

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AQUELLA NUBE BLANCA

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Puede que fuese una pareidolia, pero sin duda era ella. Me habían alertado de que emocionaba ver su rostro dibujado con tanta perfección.
La abuela Irene, siempre nos contaba el mismo cuento, nos sentábamos frente a ella, en el suelo y levantando la cabeza bien erguida la escuchábamos relatar.
Irene sabía que aquella lectura les gustaba, iba de imaginar, de ver dónde nada había, de crear ilusiones creíbles.
Y así fue lo que hice, me senté en la acera, mirando fijamente la nube en la que se veía la abuela, sentada en su mecedora, con sus lentes de leer puestas dispuesta a contar el cuento de imaginar figuras en las nubes.
Pero ahora era mi ilusión de recrear de nuevo aquella escena, la que me permitía ver en aquella pareidolia a la abuela leyendo.

Adelina GN

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Destino: SETNATUM

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Soy la voz en off de esta historia…
Desde aquí contaré cada escena que leas en estas líneas.
Cada hora la puerta de aquel almacén se abría y con mucho cuidado trataban a los que aquellos hombres traían maniatados.
Hasta un total de diez llegaron a ser, hombres y mujeres, acostados en las camillas de aquel diáfano lugar, que a pesar de todo, era lo menos parecido a un hospital. Por muchos departamentos equipados con el mejor material de investigación.
Les manipularon, eso era una realidad…
¿No los veis? Andan desorientados, es algo extraño, pero…
Pasaron unos días, y ahora nos vemos volando sobre aquella isla, sorteamos las palmeras, alguien nos espera allí.
Aterrizan, pero los pilotos no abandonan la avioneta, uno de los soldados deja a los viajeros en tierra y sin pensarlo suben a la orden de “Nos vamos” que gritó el superior.
Ahora se escucha a una de las mujeres decir: Alguien sabe dónde estamos…
Nadie le contesta, al contrario, su mirada perdida la advierten de que a los demás el tratamiento los ha dejado en otro momento y por ese motivo no reaccionan…
Alguien sale a su encuentro, el cortejo de bienvenida no alarma a nadie, únicamente a la joven que les habla. Y la que les grita ¡Quiénes sois!
Pero ellos tampoco le responden, se acercan con sigilo, y soy yo, la voz quien les dice que los sigan…
Mientras la joven no afectada por las drogas, mira como los miembros y los cuerpos de sus compañeros, van mutando de manera invertida, al revés…
Y es ella misma quien les coloca una de aquellas máscaras blancas, qué no sabe cómo han llegado a sus manos.

Adelina GN

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EL TIEMPO APREMIA

EL TIEMPO APREMIA

#damelahistoriatu

La historia se repetía, Irene volvía a encontrarse en aquel punto de partida. Pero esta vez su gran afición la llevaría muy lejos o al menos aquello era lo que ya todo el mundo le decía.
Adoptó la misma posición que la instantánea de aquellos años, tomada desde la parte alta de la estación. Alguien se la había hecho llegar anónimamente aquel día. Ahora la miraba con alegría, la acunaba entre sus manos, mientras esperaba el momento que la llevaría a presentar sus letras, su trabajo.
Igual que aquella vez su ilusión no se escondía, la inspiración seguía activa, ni un ápice disminuyó en todos aquellos años. Por lo que la expectación ahora le brindaba la posibilidad y era más fácil de convertirla en éxito.
Mientras miraba la imagen observó que todo lo que estaba a su alrededor se iba desenfocado, tenía que darse prisa o llegaría hasta ella aquella difuminación del momento.
El tiempo apremiaba, Irene se apagaba, pronto sería un escrito más entre los de sus compañeros, un ejemplar situado en las antiguas y viejas estanterías de las bibliotecas.
Formaría ahora parte de ese colectivo escogido por sus méritos literarios, en una comunidad de alienígenas. No sabía dónde, ni cómo, pero acertaba al pensar que ahora era posible. Nunca más a la decadencia de la escritura, jamás la literatura moriría a pesar de que de la faz de la tierra los escritores desaparezcan.

©Adelina GN